Иглы

Бумага рвалась и рыдала,

Когда ее тихо пронзало

Немое послушное жало

Пера.

Ей вовсе не нравилось слушать,

Ловить между строчками души

И делать их чуточку лучше.

Жара...

Бумаге хотелось быть чистой,

Не слушать заоблачных истин

И стаей бесчисленных листьев

Летать.

А я ей совсем не внимала.

И кровь золотую с кинжала

Моих бурных мыслей стирала.

Плевать.

Я стала сегодня другая.

Пространству ночному внимая,

И с Книги печати срывая,

Ждала...

Я с духом луны говорила,

И капала медленно сила...

Меня среди ночи пронзила

Игла.

Меня ты не слушай, читатель.

Я только безумный мечтатель

И строк-саламандр заклинатель...

Немой.

Я в этой реальности лишний,

Для музы моей я – лишь пища.

Я тот, кто веками путь ищет

Домой.