нас не существует

И в этом мире, надежд и стёртых грёз,

В котором не существует боле нас.

В мире грусти и напрасных слёз,

Мы пишим вновь и вновь один рассказ...

Мы создали мир, историю и все свои мечты,

Зарисовав на потёртом временем холсте.

Где мы изчезли, как изчезали в море корабли,

И отдали жизнь, лишь не сбывшейся мечте.

Нас стёрли из миров забытых чувств, имоций,

Уничтожив память, уничтожив нас.

Мы медленно поднялись и не достав до солнца,

Рухнули на землю не дописав один рассказ.

И в этот миг, что падали на землю,

Осмыслив то, что с нами происходит.

Мы вспомнили мечту, ту что разрушали мы болью,

И поняли, что время медленно от нас уходит.

История у каждого своя, но конец её один,

Мы все изчезним, и обратно боле не придём.

Испачкав холсты, напрасно, жизненых картин,

Мы помнили что не просто так живём.

И пусть всё стёрто, и не вернём назад себя,

Пускай забыли, и в голове будто провал.

И ноты жизни создавались звуками дождя,

Но под эти ноты мы жили, а значит это не финал.