Не поэт

Я не поэт и не умею я писать,

Я виновен, во всех дияниях и поступках.

Но о любви, я многое могу сказать,

И смысл жизни где, он в моих уступках.

Он скрыт от вас, в вашей жизни словно сне,

Я не поэт и смысл слов, мне чужд,

И я не ангел, я такой, как все.

Я не могу, избавится, от этих чувств,

Нужды писать, вам эти строки.

Я не могу, весь смысл передать,

и выжили вы из меня все соки,

И глядя вам в глаза, могу сказать,

я не господь, это име не моё,

Но жаль мне вас, за ошибки ваши.

И могу я сделать всё,

Чтобы все желания, превратились в море фальши.

Скажут многие, что време лечит,

Но време лечит, раны, но не боль души.

И кто-то кинжалам, в сердце метит,

А кто-то воплощает в жизнь, свои мечты.

И моё сердце для строк обитель,

Вы мне, вы друг другу лгали.

И стал я , в этом мире, просто зритель,

А вы от этого, на небеса попали.

Попали, что же дело ваше,

Вы вызов бросили судьбе.

И мы подняли знаме наше,

И правда открыта, только мне.

Нет я не поэт, и это, всего лишь мысли,

Здесь правды нет, и я не существую.

Но вы задумайтесь, в чём смысл жизни,

И эту правду, я когда то повествую.