Как странно бывает на этой земле

Как странно бывает на этой земле,

То-что было, когда то сгорает во тьме.

Сгорают и души, как нитки и тлеют,

Под гнетом гробов истлеет и тело.

Никто не припомнит такого поэта,

Быть может профессора, в том ли тут дело.

А дело лишь в том, что мы умираем

И память о нас не живет, погибает.

Но стоит ли жить что б бесславно пропасть?

В землю сирую залечь и проспать,

Быть может века а может и вечность.

Никто не оценить такой твоей жертвы.

Ведь никто и не вспомнить да крест покоситься,

Через два года сровняют гробницу.

Быть может, построят дома и больницы

На прахе твоем, да придется смириться,

Ведь жизнь свою прожил и не чем гордится.

Хотя вот припомню, женился и сын

Вырос уже, но тебя не простил.

За то, что ты был грубым и скупым

Жену не любил для себя только жил.

И вот что за это ты получил

Чье-то веселье на старых костях

Но не восстанет измученный прах.

А ведь всё могло иначе случится

И сын твой ухаживал бы за могилой.

Сиротское сердце не дрогнет увы,

Сам виноват не-кого не вини.