Дневники

На пыльной полке серых книг

Темнеет грязная тетрадь

Страницей первой - старый стих,

Который некому читать.

Сонет из боли и тепла ,

Забытый кем-то в это время.

Он показал что жизнь игра:

Он победил чужое племя.

Чернила смазаны от слёз,

Всех содержаний и рассказов.

А человек спокойно рос,

Играя с ритмом каждой фразы.

Меняя мысли с новым днём ,

Забыл о старых преступленьях,

Бежал вперёд живым огнём,

Не ожидая столкновений.

Теперь тетрадь в чужих руках ,

Сверкают искры от камина,

В огне сгорает детский страх,

И пеплом улетает с дымом.