Поздняя осень

Пальцы мёрзнут от нехватки твоих рук.

Опустели графы в телефонной книжке.

Так всегда случалось - люди предают

В самой глупой и бессмысленной интрижке.

Мир безмолвен стал, да лишь о нём кричит.

Лишь его глаза видны в каждом прохожем.

Вкус победы на его губах горчит,

Торжествуя, хлопает в ладоши.

И молчит собака. Телефон. Душа.

Я в безмолвной серой клетке мира.

Может та любовь не стоит и гроша,

А в его руках кровавая секира...

Если уж уходишь - точка. До конца.

Коли не слыхать молитв и извинений.

Только жизнь без милого лица

Будет пОлна горьких сожалений...

Без него постыло холодно темно...

Боль пульсирует. И лишь одно спасает

Дикая горячая любовь. К нему.

То единственное, что не умирает.

3 ноября 2013.