Письмо

Мне страшен стал мистический обман,

Не нужен Ангел, Ты нужна - живая,

Чтоб, чувств святую влагу проливая,

Боль унесла с моих душевных ран.

В любой момент мой друг, в любой момент и час

Старуха скверная с зазубренной косою,

Из досок сбив постель, укрыв землёй сырою,

Любого может унести из нас.

Пред этим меркнет суета вокруг,

Ничтожной кажется борьба за тленность блага,

И ум, словно иная драга,

Два ценных слова вымывает вдруг

Любовь и Труд - слова ясны, понятны

Избиты всеми с самых юных лет,

А были ли они, что прозвучит в ответ,

А дни текут - часы их невозвратны.

И неизвестно, сколько до конца,

Кому-то много дней, кому-то - мало,

С того прекрасного и светлого начала,

Когда младенцем на руках творца

Сказать не в силах были слово: Мама.

Зачем же я так долго пел и пил

В округе, где души вмиг вянут всходы,

И смерти преждевременные роды

Блевотою доносят смрад могил?

Зачем же я, собрав в весомый ком

Всю грязь, что мне терзала душу,

Не зная создаю ли этим счастье или рушу,

Швырнул его в твой светлый, чистый дом?

Зачем, зачем - лишь в слабости ответ,

Она как глупость - сеятель ошибок,

Которые клянут все без улыбок,

Но вновь и вновь рождают их на свет.