Восьмой

На небе звёзд кружится хоровод,

И свет луны сегодня не холодный.

Не знаю я, что будет, наперёд,

А может приключиться что угодно.

Не жду я телефонного звонка,

И в дверь звонить никто не станет ночью.

Граница между сном и мной тонка,

Она так близко и совсем не прочна.

А я пишу прощальное письмо,

Тебе, меня забывшей в одночасье.

Какой же месяц? Кажется, восьмой,

Напрасно время делится на части...

15.08.2018