Бумажный цех

В пустотах лакмусовых книг,

Где разноцветные страницы,

Снуют желтеющие лица

Сухпай готовя на блицкриг.

Там, в тихих омутах меж строк,

Горят костры, кресты и свечи,

Разогреваются и печи,

Где переплавится пророк.

Гудят бумажные цеха,

Искря извилинами стружек,

И, на подковку, сотни служек,

Ведет заморская блоха.

Ее когда-то подковал

Левша российский, самородный.

Теперь ее братишка сводный

Кует левшей на крестный бал...

Люблю читать в начале Мая:

Апрель усоп – восславим Май!

И, перед сном Бурду листая,

Я опускаюсь в черный рай.