Русская осень

Им не шептать уже как прежде,

наивным, нежным говорком,

березы, истрепав одежды,

стоят стыдливо под окном.

Глядят с отчаяньем и грустью

как-будто в этом их удел,

вокруг родное захолустье,

до боли нищенский предел.

Туман растрепанный дождем,

и ветер над уставшим полем,

все беды были - нипочем,

теперь острее чувство боли...

Вот так идешь, устав немного,

дождь, грязь, убогая изба,

в тоске разбитая дорога,

плетется русская судьба.