Если бы я его любила...

Если бы я его любила, я бы жила ради него. Если бы я его любила, я никогда не сказала, да даже не подумала бы о нём что-то плохое. Если бы я его любила, он бы никогда не плакал.

Я причинила ему столько страданий, что сейчас, вспоминая о нём, я чувствую стыд и обиду. Я ненавижу себя. Он плакал.

Он плакал на моих глазах только раз. Всё остальное, что оставалось неприятное в его душе , он заливал алкоголем. И ему, наверное, становилось легче. Но разве может быть легче, когда те, кого ты любишь, ради кого готов «горы свернуть», не ценят тебя? Спустя два года, я знаю, что исправить что-либо невозможно ни алкоголем, ни чем-то ещё, всё равно эта боль гложет постоянно. И всё время хочется их остановить, объяснить всё, а вместо этого тихо садишься и начинаешь думать... Я знаю, как ему было тяжело жить со мной рядом, выносит мои вечные перепады настроения. А сейчас мне не хватает его, впервые в жизни я понимаю, что мне действительно хочется просыпаться по утрам от того, как он меня будит, что кроме него меня никто не сможет когда-либо любить...

И мне жаль. Жаль, что я могла желать того, чтобы его не стало. Мне жаль, что его больше нет...

И если бы я только могла его тогда полюбить...