Последний лист

Детей сражает, стариков

Стихия – эпидемия.

Так длится испокон веков:

Наш век – не исключение...

Одну девчушку побороть

Намерилась стихия:

Бульдожьей хваткой в её плоть

Вцепилась пневмония.

Врач не могла ничем помочь.

Мать, бросив все заботы,

Сидела грустная, а дочь

В окне считала что-то:

- Десятому конец настал,–

Сгубила его осень...

Вот и девятый лист упал,–

Теперь их ровно восемь.

Вчера же было шестьдесят.

- Ты что считаешь, милая?

- Смотрю, как листики летят –

Безжизненные, хилые –

С плюща по стенке, прямо вниз...

И жизнь, как свечка, тает.

Когда падёт последний лист,

Тогда меня не станет.

- Да что ты, дочка, Бог с тобой!

Причём тут листопад?

Поспи, необходим покой:

Болезнь пойдёт на спад!

Во сне шептали, словно лед,

Бескровные уста:

«Хочу увидеть я полёт

Последнего листа...»

Шёл сильный град, будто косой

Срезал листву нещадно.

Но чудо! Утром лист живой

Глядел с плюща отрадно!

- Смотри, родная, лист висит;

Он сильный, и ты справишься!

И доктор наша говорит,

Что скоро ты поправишься.

- Нет, врач меня не исцелит;

Мне не прожить и дня.

Когда вот этот лист слетит,

Тогда умру и я...

Но день прошёл, а желтизной

Ей листик улыбается!

Уснула девочка живой,

Сказав: «Он издевается»...

Стучал по крыше дождь всю ночь,

И ветер ставни рвал.

А утром – удивилась дочь:

Вновь лист не пострадал?!

Он стойко выдержал удар,

Словно прилип к стене.

«Наверно это Божий дар,

Чтоб не погибнуть мне.»

Жизнь победила! Смерть ушла,

Забрав унынья мрак.

А вечером к ним врач зашла

И улыбнулась:

- Так,

Опасность больше не грозит,

Вы справились с бедой!

У вас прекрасный аппетит,

Окрепните с едой.

Когда же доктор та ушла

Мать подошла к постели:

- Я рассказать тебе должна,

Как листья облетели:

В тот вечер постучался к нам

Художник – наш сосед.

Тут волю я дала слезам:

Поведала твой бред.

Старик воскликнул вне себя:

«Я смерть не допущу!

Как можно доверять себя

Проклятому плющу?!»

Всю ночь он где-то пропадал,

А после, занемог.

Свой бодрый жизненный запал

Художник не сберёг.

Простыл он сильно. Чуть дышал,

Когда пришёл домой.

Убрал все краски неспеша

И слёг, совсем больной.

С утра носили ему пить,–

Лежал он весь в поту.

«Теперь малышка будет жить!»

Кричал старик в бреду.

Болел недолго: лишь два дня.

Сегодня умер он.

«Я всё же жизнь прожил не зря»,

Шептал, впадая в сон...

Теперь же, милая, должна

Сказать ещё одно,

Когда болезнь уж не страшна:

Взгляни сейчас в окно.

Тот лист... Упасть не может он.

Секрет известен мне:

Ведь нарисован маслом он

На каменной стене.

Старик писал его в ту ночь,

Когда под ветра свист

С плюща, кружась, умчался прочь

Последний жёлтый лист...

--

Задумайтесь: Кто вас спасал

От гибели везде?

Сам Бог нам Кровью написал

Картину на кресте.

Его Шедевр неповторим!

Как девочка листу,

Доверьтесь сердцем вы своим

Художнику – Христу!