Кладбище поэтов

Куда летят поэты, куда они пропали?

Зачем им строки эти, они уже устали.

Коль люди позабыли чернила и перо.

Поэты умирают, но людям все равно...

Поэты приуныли, их сердце утихает,

Поэты не смеются и вовсе не мечтают.

Лишь слезы поят душу и кормят иногда,

Поэты угасают, как павшая звезда.

Поэтов не хоронят и не несут венки,

Их судьбы, словно капли стекают в ручейки.

И тонут мимолетно под пепельной водой,

Теряются во мраке, как тени за спиной.

Столетия умчатся грозою из-под ног,

Лишь милостивый Бог

Откроет тайну жизни,

И силу вольной мысли

Того, кто сам не смог:

Его тут больше нет,

Он умер как поэт...

Средь павших силуэтов,

Стихов, поэм, куплетов,

И творческих моментов

Есть кладбище поэтов...