Подноготная

 И я снова пишу на измызганной вдрызг бумаге.

За окном мир другой, ну, а здесь не меняется вовсе.

Я сижу, как во сне, в сволочной и разбитой шараге...

Я б не видел ее никогда... И не видел ошибок тех россыпи...

Тех ошибок, что я совершил, находясь во изгнании,

Тех грехов, что я собирал годами пролетными...

И грехи мои, словно густые, сплошные пираньи

Меня мучат... Меня и мою подноготную.

Я люблю свою жизнь, а она – еще больше – меня.

Мне подарков на тысячи дней предоставило Небо.

Еще не было в жизни секунды, минуты и дня,

Чтобы я без подарков остался... Ведь не было.

Может быть, я дурной и живу не по правилам общим,

Но я совесть свою берегу; моя совесть чиста.

И не надо страдать и роптать... Что ж мы ропщем и ропщем и ропщем!..

То, что здесь я родился... Мое... Все мое... Не с проста.