Я не поэт

Стихи писать я не умею,

А строчки эти для души.

Лишь ими я себя согрею,

Но может это миражи?

Душа томится, изнывает,

И просит выхода на свет.

Внутри меня она ломает.

Назад уже дороги нет.

Понять, увы, никак не хочет,

Что мы единое звено.

И над бессилием хохочет,

Быть может ей так суждено?

Бороться с нею бесполезно:

Меняет правила игра.

Здесь надо думать слишком трезво,

Но в голове моей дыра.

Она зовет и манит. Фея,

А как чарующе поет!

Похлеще всякого злодея,

Не попадайся ей под гнет

И вот, под вечер изнывая,

Дает тетради и перо.

Напротив сядет, вспоминая,

Перевернет мне все нутро.

И вроде ладим в те минуты,

И нет сарказма, не язвим.

Но с рассветом туже путы,

Не обрести ей херувим.

Проходит время, понимая,

Мне до поэта далеко.

И эти столбики слагая,

Я знаю, будет нелегко...