Произведения автора

Я бегу по утрам по дороге пустынной, Знаю точно одно, что никто не бежит за спиной. Я не бегал давно и поэтому путь мой недлинный, Добегу, где начало...

Художница рисует снег. Он на мольберте серебрится. Рука, привычный взяв разбег, Сумеет вдруг остановиться. Взгляд будет брошен за окно. Туда, где...

Хорошо, когда дождь превращается в снег, Потому что на улицах меньше воды. И ещё потому, что родной человек Тебя сможет понять, и не будет беды...

Не оставляйте женщину одну, Она не заслужила этой доли, В её глазах увидев глубину Необъяснимой и тяжёлой боли. Не дайте шанс подумать ей о том, Что...

Вот и вышел твой срок и не будет возврата. Ты ушёл в новый мир, и туда нет дорог. И к тебе не войдёшь, как бывало когда-то, Никому не шагнуть через...

Ты уходишь опять, и опять не прощаясь. За спиною, скрипя, закрывается дверь. Я хотел бы с тобою начать всё сначала, Избегая при этом всех прошлых...

Что-то в мире не так, если женщина плачет, Обнимая любимого в парке зимой. Видно хочет сказать, то, что любит, никак не иначе, И как было бы здорово...

Я люблю первый снег, потому что он первый, Как любимая женщина мягок и свеж. Остановит меня от поступков неверных, И подарит мне тысячу новых надежд...

Я стою у моста, что навис над Фонтанкой, Я смотрю, как волна набегает на серый гранит. За моею спиной молчаливо раскинулись замки, Каждый камень в их...