ЗАСЫПАЮТ ПОЭТЫ

Засыпают слова, замерев на губах,

и уже не слетят на страницы.

Те, которых нет в урнах - забиты в гробах,

или спят под ветрами, как птицы,

не допевшие в небе, упавшие там,

где не ищут певцов и эстетов,

и поэтому их не сочтёшь по крестам

на некрополе братском Поэтов.

Замолкают художники ритма в строке,

сочинители образов мира,

и у каждого рифма зажата в руке,

и у всех из бумаги мундиры.

Им не страшно уже. И не стыдно совсем

за безвременно грустный конец.

Это древняя тьма, надзирая за всем,

не выносит биений сердец.